fragmentos de um conto mais ou menos entregue

“...entrei no avião ainda em prantos e lembrando do exato momento em que Luísa piscou-me sem querer e fez nos encontrarmos, mesmo desatentos, e nos embriagamos em pequenos movimentos esquecidos no tempo, a sós, quase preparados para um pouco mais do inesperado encontro. eu ficaria longe por alguns meses, desta vez, e sabia que devia tentar esquecê-la, mas ela me permitia ser a melhor versão de mim mesmo e talvez fosse impossível, pois eu a amava tanto quanto ela amava tentar tocar o impossível com Magritte ou admirar-se com a primavera envolvente de Grant Wood.”

fumo tanto e, ainda assim, me falta um trago

tenho escrito pouco, em meus dias. tenho vivido pouco esses meus dias. alguns, bons. outros, nem tanto. benza deus, alguns me restam. e a eles me apego para seguir. quando tomo um café com broa, por vezes, os meus olhos brilham. o corpo treme, um calor suave domina os pulmões, projeto-me no imediato instante de ontem, que se transforma a cada dia em amanhã bem vivo. trabalho muito, conquisto um espaço que já não era meu. mas, quem era eu? ainda me busco entre os céus azuis de outrora, as palavras perdidas no tempo, a parede amarela, o quadro vermelho, os desejos interrompidos, o conto que não pôde lhe ser entregue, a vontade abrupta do toque. tenho escrito pouco, mas pensado muito. e às vezes dói o tanto que penso e brigo comigo e não consigo traduzir em palavras. te decifrar era preciso. e logo eu, que um dia me achei tão bom nisso, vejo-me outra vez entregue à loucura. estou preso em mim e fugindo do único direito que permitiram em vida. mas ainda é tempo de lhe salvar e, assim, me salvarei também.

eu quero não morrer

tem vezes que não escrevo o que penso
o que quero, tanto
o não dizer:
G-R-I-T-A!!!
tem vezes que prefiro morrer, mesmo aos poucos
dilacerado
é hora de me salvar de mim: o ano novo já vem