outro sonho

nesta noite, fui eu quem sonhou contigo. estávamos num show do Caetano, mas o show não era do Caetano. não sei bem qual era a cidade. acho que talvez o Rio, porque a gente adora o Rio, porque a gente ainda vai junto pro Rio. parecia-me a Bethânia, ou alguém muito parecido com a Bethânia?, e a música estava absurdamente alta. muito alta!. a sós, fugimos para comer um creme à beira-mar. estranhamente verde, muito embora delicioso. era tipo de abacate. e eu sempre soube que você não gostava de abacate, e por isso era estranho também ter de tentar compreendê-la, mas a gente meio que se lambuzou muito à tigela encontrada e depois entrou na água. olhava-te aos olhos, nus e belos como a margarida ao terreiro de mãe pela manhã, e você aos meus. a praia estava vazia ao breu da quase madrugada e não havia muitas ondas de modo que os corpos já não estranhos pudessem se tocar lentamente. tocava-me o sexo, tocava-te a alma. ardia-nos a urgência do infalível tato, do inevitável sentido à espreita. pele límpida em desejo vivo. éramos-nos como se jamais pudéssemos ter sido antes. e depois voltamos ao show, encharcados e demasiadamente leves vestidos em branco-neve como a parede do teu quarto, e dessa vez era você quem estava no palco no lugar da Bethânia, bonita, muito bonita, e estava também ao meu lado a dar-me suave as mãos macias a te vermos cantar. havia silêncio à volta, sim, mesmo impossível, e também um grito inerte ao peito que pedia-se livre. não me lembro muito do que veio depois, permita-me em licença, alguns sonhos costumam ter disso. mas sei que consegui entregar-te todas as flores no caminho de volta ao camarim. não eram muitas, talvez vermelhas, mas eram tuas. tuas!. e você nesta hora, como se desviando o olhar um pouco sem jeito em meio à multidão a mirar-se destemida aos meus lábios à espera do beijo que não pôde de ser entregue antes do sonho, bom, você apenas sorriu...

dar-te-ei todas elas, enfim...

e então que não já há mais a folga da ausência encontrada ao campo. e há de haver algum dia?. das vísceras?. e assim torno-me à rotina estreme ao domingo vão de céu azul e poucas nuvens à janela ao canto do quarto vazio. os tragos acabaram-se, os muitos que me acompanhavam à ausência interrompida, e as cartas em despedida no estranho jogo de palavras soltas ao ano que esvai não puderam de lhe ser entregues porque não havia sinal. e havia de ter?. não recebi as respostas, também. e havia algo ainda de ser dito?. encontrei-as inertes junto ao corpo vazio. todas elas. estavam lá bem ao peito!. há um livro a entregar-te também à espera no tempo, ao ano que corre, ao conto que conto. e assim dar-te-ei novamente um dia todas as palavras, então. e hão de ser tuas?. torno-me hoje ao silêncio em rotina, sim!, não chora mais o céu as lágrimas de outrora. e entregar-te-ei junto aos sonhos, enfim, todas as flores no jardim do fundo à tua espera. e é-se então uma despedida?.

pedaço de papel

mudei-me, mudou-se, mudamos juntos. não somos mais o que éramos há tão pouco antes desse verão. muito embora impreciso, esse estranho desejo anunciado no último encontro às cegas na sala antiga de parede vermelha cutuca-me tão belo e agressivo em algum lugar ainda intocável do corpo vazio que não consigo sequer me mover. não encontro-o ou não consigo ainda tocá-lo, mas sinto-o com tanta força. sinto-o tão próximo com muita e tanta força querendo-me invariavelmente seu e ligeiramente entregue à possibilidade do reencontro que ouso-me arriscar capaz de aceitar-me mais pulsante e estupidamente forte à ideia dos delicados e estremes toques até o gozo estúpido que sequer pudemos nos permitir nesse último encontro.

e onde vai dar?, se há de haver reencontro?, se daqui a pouco ou no próximo verão?. pouco importa!, nada importa!, nada ou pouco importa em aceitarmos mesmo tardia a possibilidade do reencontro a gozarmo-nos a alma intacta para que possamos enfim sugar-nos das melindras entranhas a urgência desse hoje impreciso. pois o que fica dessa viagem interrompida, desse conto encontrado em desejo estranho no corpo vazio, é que os dias viraram-se do avesso a imaginar-me pintando-te a aquarela nos seios macios com as novas flores e os novos sabores, e com as novas cores servidas com o gosto límpido das tuas puras verdades desprendidas da vidraça estilhaçada além de mim. e mesmo que não houvesse reencontro por agora, e há de haver algum dia?, guardar-te-ei junto ao peito inerte todas as sílabas sequer pronunciadas e que jamais caberiam-me ao singelo pedaço de papel que dispenso-te hoje junto ao ano que esvai porque amo-te muito mesmo sem saber amar.

procurando...

ando precisando empenhar-me em projetos e ideias que me deem mais tesão.

ando precisando de mim.

acontecem certas coisas em dias comuns que fazem-lhe questionar novamente  algumas condutas. muito. a morte próxima, o novo, o incerto, de tudo um pouco ao mesmo tempo. um emprego bom, a roupa de marca, certo dinheiro no bolso, a viagem para o exterior que acontece todos os anos, a leve despreocupação com as contas a pagar ou com o que vem depois, o carro do ano, a aparente segurança.

diríamos equilíbrio.

razão.

e de que vale, no final das contas - e mesmo que seja mais um clichê - se não vale ao mesmo tempo nada? desequilíbrio. eu busco desequilíbrio. e quero gente desequilibrada ao meu redor. quero amigos que me façam desequilibrados, que me questionem e me façam como sou. que gostem-me como sou, pois na mesma medida desmedida lhes entregarei em troca. entregar-lhes-ei flores. muitas.

um desemprego bom, uma roupa que apenas cubra o corpo desnudo, o dinheiro na medida certa, a viagem ao (meu) interior, a sensação de que as contas pagas valham de fato cada centavo gasto, uma bicicleta e um carro mais antigo para levar-me onde quer que seja, uma insegurança que me leve além. além de mim e da aparente segurança impregnada em um medo-bolha que cobre-me os dias.

diríamos desequilíbrio. diríamos emoção. diríamos, então, vida.

caos-motor.

vida.

ando precisando de mim.

ando precisando empenhar-me em projetos e ideias que me deem mais tesão.

ando precisando ir.

ou vir.

delicadeza

talvez não quisesse por agora,

você também talvez não.

não esperava, não esperávamos,

não cavávamos desmedidos em meio ao caos anunciado.

histórias, mudanças,

poemas, o novo.

de novo.

existem flores do lado de lá,

talvez existam de cá também.

talvez.

o acaso impávido e suave à porta.

revelação.

sussurrava o vento coincidente.

silenciosos e em química como a receita talvez sugerisse

encontramo-nos neste setembro.

é primavera!

e houve o toque.

e houve a pele.

e houve o impávido e suave acaso batendo à porta.

ouve.

houve o inesperado presente.

instantes.

o inevitável desejo à espreita:

sentido antigo que esvai, sinto.

sentido antigo que esvai, vai...

eu em busca de mim e da leveza impalpável,

ao encontro do meu corpo.

tu em busca de ti e da tua verdadeira face, dos teus verdadeiros gestos,

do teu mais sincero e estúpido gozo.

límpido.

quero-te em pitadas. quero-te limpa. quero-te tua. crua.

queira-me como podes, ou como queres, ou como podes querer-me. nu.

queiramo-nos como pudermos ser: leves.

não há urgência. mas há sinais.

o corpo fala. diz muito.

tem vezes grita.

urra! _________,

sentido vem.

vem...

palavras-tom.

som!

queira-me em silêncio. querer-te-ei assim também.

não me prometa muito, não lhe prometo nada.

não me prometa nada, não lhe prometo a vida.

mas lhe prometo vida.
vida.

apenas venha fresta e olha-me nos olhos, por enquanto.

beije-me o teu beijo vermelho.

a tua boca vermelha, os teus lábios vermelhos.

suja-me todo e sinta-me em teu corpo.

tocar-te-ei sem cócegas então como tocam o céu as andorinhas.

como os mais puros acordes arranham-te as costelas.

tocar-te-ei as entranhas até o gozo mais estúpido e límpido da tua alma.

vivo.

e olhar-te-ei enfim como olham os olhos mais possíveis desse impávido e suave acaso.

livres.

sinta-se no instante. deixe se impor sobre o tempo.

o tempo. o tempo. o tempo.

relógio-tempo.

entrega-me um conto e devolver-te-ei uma carta.

sinta-te em teu corpo e suja-te toda com os teus dedos,

olha-te em teu beijo e beije o teu próprio rosto com as tuas palavras doces,

a tua boca vermelha, os teus lindos lábios vermelhos.

despeça-se viva,

viva!

e toque-se na medida mais estreme da leveza encontrada.

me encontrarás por lá também.

sintamos os sintomas.

sintamos.

sintomas.

uma flor do lado de cá.

uma rosa do lado de lá:

papeis em branco a preencher.

deixe impor-se tácito o tempo no tempo, no tempo, no tempo

relógio-tempo,

e seja como for mesmo no breu do presente:

__________, nova!

escorra-me os teus beijos vermelhos, os teus lábios vermelhos,

a tua boca vermelha, o teu sangue vermelho.

escorra-me toda a delicadeza e a tua verdade impregnadas no teu corpo,

jorra-me!, goza-me!,
goza-me todo!
goza-me todo!

goza-me todo delicadeza!
todo!

delicadeza!

limpa-te e goza-me todo o teu gozo mais estúpido e límpido sem a pressa de termos,

ou sem a pressa de sermos,
ou de tocarmos as nossas entranhas impalpáveis.

aceitemo-nos sem os espinhos do relógio-tempo no que nos há de melhor por agora,

impávidos,

chamemo-nos suave acaso, ao acaso, e sejamos então,

e enfim.

a urgência mata.

mata.
mata.
goza-me inteiro, 
e por agora.

______________!

dois pontos: